12 de octubre...¿Qué lindo feriado?

En “nuestro país” existe gente que festeja este día. Pero, ¿Qué se celebra?, ¿De que se habla?: ¿Del heroísmo de Colón?, ¿De la madre patria que trajo su cultura a estas tierras de salvajes?, ¿De los civilizados y cristianos que trajeron a Dios?; ¿Del descubrimiento de que?: ¿De territorios poblados por centenares de pueblos que los habitaban desde hace más de 30.000 años con una cultura de inmensa riqueza y originalidad?

El 12 de Octubre lo único que puede simbolizar es el genocidio más grande en la historia de la humanidad. Comunidades enteras fueron exterminadas. Los monarcas, el naciente capitalismo y la Iglesia Católica consideraron que los nativos americanos, los verdaderos nativos de estas tierras no eran parte de lo que ellos llamaban sociedad, y fueron inhumanamente asesinados y despojados de su mundo.

Los invasores europeos no llegaron a América sonriendo y trayendo mensajes de paz, amor y fraternidad, ni ofrecieron a los nativos un intercambio de cacao y maíz por espejitos y no se que más, se trató de violencia, exterminio, despojo, saqueo, instalado sobre decenas de millones de víctimas.

Por esto debemos dejar de ser tan miserables y no festejar cosas cómo estás o por lo menos no ignorar cómo fueron los hechos.

Hoy en día mientras se reprime y criminaliza la lucha de las poblaciones originarias por sus tierras, su cultura, su identidad y sus derechos, reconocidos en la Constitución pero negados en la realidad, el territorio nacional se va cubriendo con alambrados extranjeros.

A pesar de todo esto, los que tenemos descendencia de pueblos originarios viviremos tratando de transmitir el deseo de recuperación de nuestra memoria, nuestras raíces, y quienes tengan descendencia sólo europea pero sean Argentinos y ciudadanos Americanos tendrían que, de una vez por todas, hacer lo mismo y además hacer “uso” del respeto hacia los pequeños pueblos originarios que aún existen.

¿Por qué la historia fue así?, ¿Por qué fueron asesinados de esa manera esos hermosos aborígenes?, ¿Por qué existen personas que se jactan de tener apellidos europeos o creen en la superioridad de “razas”?, ¿Por qué se instaló el uso de palabras como por ejemplo “indio”,”negro” o en el más cercano de los casos “boliviano”(que cómo si fuese una moda miles de imbéciles ignorantes empezaron a usarlo cada vez más), como los principales términos de discriminación e inferiorización humana?, ¿De que raza somos los latinoamericanos? pluriétnicos y multiculturales, ¿Por qué nos enseñaron la barbaridad que nos enseñaron en la escuela?, ¿Qué significa lo del Día de la raza? Es posible que esté mezclando todo, pero es inevitable hacerme preguntas cómo estas ya que uno vive rodeado de estas cosas indignantes. Somos diferentes, producto de la geografía e historia, hay diferencias somáticas, pero son banales. Porque se dan dentro de una identidad genética que unifica a todos los seres humanos.

En esta fecha yo rindo mi muy pequeño y humilde homenaje a aquellos que desde el primer momento no cedieron en su resistencia, su rebeldía, su permanente combate por los valores, el patrimonio, la identidad propia y el futuro libre.

Como un capítulo de la novela de las 2 de la tarde...

Estos personajes pertenecen a la ficción.Cualquier similitud con la realidad es mera coincidencia.

Escenario natural

Sin alas que hicieran sombra sus aves fueron testigo;

Hablando bajito y lento buscaba un rincón tranquilo.

Me habría salvado en un cuento sentándome allí a llorar,

Sentí al sol retirarse pero no lo vi bajar.

Frente al reflejo del agua me quedé inmóvil, frío;

La tarde arrojó un pensamiento inquieto, cruel y aguerrido.

Enjaulado en esa pena también encerré un placer,

El hábito del cobarde que no piensa en aprender.

En ese instante: el silencio;

Ella se acercaba a mí

Quiso tomarme la mano y no se lo permití.

Su figura y su mirada coordinaron en un gesto,

Y una dudosa tristeza pronto volaría el viento.

Expresando su amargura llevando las manos al pecho,

Me gritó que no tomara su historia como otro lamento;

Que sus actos fueron nobles y su querer sincero,

Que sólo habia mentido para justificar sus celos,

Que mi amor ya no era el mismo y ni siquiera la quería,

Que me empeñaba en dejarla y que sólo ella sufría,

Que buscaba mil excusas inventando una traición,

Para poder irme en brazos seguro que de otro amor.

Me encarceló su cinismo,

Mi enojo se hizo presente;

Cómo no huí al conocerla, existiendo tanta gente;

Cambie un comentario hiriente por una mirada fría

Y comencé mi descargo ante tanta hipocresía:

“Necesitamos crecer con un inmenso deseo

Y elegimos lastimarnos en vez de sernos sinceros,

Yo interfiero en tus planes así como vos en los míos;

Sólo somos el cariño que nos damos, ya tan frío,

Sólo estamos atados, cargando con un peso ajeno

Y a echarle la culpa al otro lo tomamos por consuelo

Ya nada de la chica que amo puedo sentir hoy en vos

Sólo a alguien que se preocupa por hacer llorar su voz”.

Sumida en nuestra vergüenza

Su rostro me dio la razón,

Lo que ahora tenía en manos era el propio corazón,

Sólo dijo muy tranquila una frase de perdón

Y reincorporó su discurso al cual yo le dije adiós;

Dejé en sus manos un beso y un llanto ahí se asomó;

Acaricie su cara, sus labios y ella también lloró.

Alcé la vista hacia el mar y terminaba en el sol,

Ya estaba llegando la noche que el día no imaginó;

Esa marea, su espuma, esa luna y ese amor

Sabrán qué pasó después y si todo terminó.

Cadáveres exquisitos

Se trata de un juego colectivo, una técnica por medio de la cual se ensamblaban un conjunto de palabras o dibujos; usada por los surrealistas en 1925 cuya idea la tomaron de un antiguo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración.

Los cadáveres exquisitos (en francés: cadávre exquis), se realizan entre un grupo de personas que escriben o dibujan una composición en secuencia. Cada persona sólo puede ver el final de lo que escribió el jugador anterior. Cabe aclarar que la modalidad de este ha evolucionado y en la actualidad existe más de una manera de jugarlo, pero lo más sensato es que uno tendría que saber que función sintáctica debe cumplir su aportación al introducir una palabra (tal vez con artículo o más de una también).

Al parecer el nombre surgió cuando fue jugado por primera vez, la frase a la que se llegó fue: “Le cadavre exquis boira le vin noveau”, (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo(o vino joven)). Lo que se busca es combinar cosas de una idea agregando elementos que pueden o no pertenecer a la realidad. Los teóricos y asiduos al juego sostenían que la creación, en especial la poética, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática. De hecho, muchos de estos ejercicios se llevaron a cabo bajo la influencia de sustancias que inducían estados de semiinconsciencia.

Nicolas Calas (vanguardista suizo) sostenía que un cadáver exquisito tiene la facultad de revelar la realidad inconsciente de la personalidad colectiva (del grupo que lo creó). Max Ernst denominó al cadáver exquisito "contagio mental", observó que el juego funciona como un “barómetro” de los contagios intelectuales dentro del círculo de los creadores.

En lo que a mi respecta, luego de haber armado esta reseña de la Wikipedia y diminutos apuntes extraídos de unos simpáticos recuerdos; conocí esta práctica gracias a mi profesora de “Literatura, arte y sociedad”, que en el 2004 cayó a la clase con el tema y nos hizo jugarlo entre todos. Nadie entendió absolutamente nada, a la gran mayoría no les interesaba este tipo de cosas; pero la emoción con la que ella se dispuso a realizar esta experiencia nos hizo ignorar, con unos compañeros con los que supe entenderme(o mas bien fuimos cómplices de la quemadura de cerebro que tanto disfrutamos en esos tiempos), el desinterés de los demás (en realidad eran personas fácilmente ignorables). Luego de esa clase comenzamos a practicar este juego en algunos ratos “libres” que nos dimos en ese año de la secundaria (era eso o escuchar a gente hablando de la marca de ropa que usaba); además nos entretenía.

El resultado, muchas veces sin ninguna coherencia aparente, reflejaba algunos puntos en común y evidenciaba las diferentes perspectivas con la que cada uno asumía un papel. Demás está decir que esto es un juego, una forma más de expresión, con la particularidad de ser en conjunto, y para realizarlo realmente hay que disfrutar del uso de la creatividad y los experimentos con el inconciente.

Por suerte (mejor dicho por elección) siempre conservé esas hojas en mi carpeta casera de Nirvana que luego regalé, pero esa es otra historia, la cual también puede ser tomada como un cadáver realmente exquisito…

En esos divagues salieron cosas cómo estas (no son estrictos cadáveres exquisitos, pero tuvieron la misma mecánica y objetivo):

- “Filosas guitarras tomarán sin alas tu pelo temperamental”.

- “El espacio entre dos flores desorbitadas ejecutan la docena sucia”

- “El gato jamaiquino no sabe que con hojotas tiene garantía de por vida”.

- “Plátanos en la vereda con olor a hospital”.

- “La bala juega con el limón eficaz y sabe comportarse como tal, sin R y sin B”.

- “Las rojas ventanas no dejan girar a los valles solubles”.

Sólo hasta ahí voy a llegar porque todas las demás son realmente impresentables, me quedo con esas, a las que les tengo cierto cariño.

"En esta tarde gris"

Tardes grises, noches tristes y demás; sólo recuerdos se presentarán en estas situaciones, esos momentos en los que uno puede sentir nuevamente lo que perdió, dejó pasar o simplemente tuvo el final que debía.

En estos deslizes, no se puede seguir con lo que se estaba haciendo, cualquiera sea la tarea que se llevaba a cabo y realmente dan ganas de agarrar el celular y cometer el peor error arruinando este hermoso momento de inspiración hacia el ser alguna vez tan deseado. Sólo es un recuerdo, de sus ojos, su risa, sus abrazos y caricias, lo que decía y lo que no, sus labios y de cuánto la quería, etc; pero por mas que uno lo adorne a su conveniencia no tendrá la resolución "fantaseada" con un simple mensaje de texto que destroze nuestro orgullo.

Llegado el momento de haber hecho la elección mas sensata, (para mi) el desahogo más humilde es escribir lo que se siente.

Los amores frustrados, las novias que no estaban listas; todas esas cosas amargas que después de buscarles una explicación tratando de verles el lado bueno pero luego de añorarlas festejar que sean parte del pasado; los peores recuerdos, son un tema totalmente aparte.

Luego de describir minimamente estos momentos generadores de hojas escritas con rojo, comparto el primer pequeño poema.

Fruto de mar

Fue el deseo de libertad en tan autentico movimiento, despejado pensamiento y un bienestar completo.

Ella suave, tan avergonzada de serlo; sin dañinas razones ni motivos aparentes.

Provoca una luz distante bajo mi calor vulgar, destiñendo sobre tela su ingenuidad valiente.

Tan oscura sensación, tan ruidoso respirar.

Dispares suspiros espesantes en silencio.

Infatigables vuelos que aniquilan el aliento.

Con pesares diferentes, incoloros, de incógnito; lo abandonamos todo sin remontar al invierno.

Llegamos a la madrugada dejando de crecer.

Dispuestos a no dormirnos y a nunca más volver.

Quiero en la brisa sus pechos; cálidos, dóciles; serenos.

Por su cadera seguir un camino lento y sumergirme por completo.

Quiero al mar con su luz una vez que encuentre sombra.

Mientras esconderé mi desvelo decorandolo con sueños.

"Arte con Bic negra"

Esta expresión artística tiene sus raíces en "valla a saber uno donde", pero el lugar en el que el humano la descubre y comienza a practicarla es: la secundaria o la habitación tan adorada de la adolescencia.

El mecanismo es simple: papel en blanco, lapicera Bic negra, y mente en blanco (importante) . Algunos artistas mas osados utilizan rojo, azul, y/o hasta verde. Ni hablar de los que, en un ataque de originalidad, se la han jugado con otras marcas y colores pastel, con brillo, "flúor", etc, en busca de nuevos rumbos innovadores.

Los especialistas estudiosos de este arte no toman como válidas las obras en las cuales aparece un nombre de persona remarcado dos mil quinientas veces, subrayado otras tres mil, y con estrellitas, corazones, o el conocido "lo más"(un + incrustado en una L con una pequeña O arriba), por razones obvias.

Lo absurdo es la temática mas recurrente en esta rama del dibujo (esas cosas sin explicación alguna, pero que se las analiza una vez hechas y se descubren cosas sorprendentes) ; así como también los ovnis, las nubes, los soles, las nubes con soles, extraterrestres típicos, don La muerte, y en los dibujantes más audaces, las mujeres sin ropa.

Luego de esta breve introducción,con el propósito de tan solo deslizarnos cual libélula sobre el mundo de tan noble expresión para luego extendernos en otra oportunidad, se verán dos ejemplares del nunca bien ponderado "Arte con Bic negra".

La interpretación de estas obras es libre (o nula). Consideré exponer una en la que plasmé una extraordinaria cajita de puré de tomate La Campagnola, pero me enteré que una idea similar ya existía.

Expresión para compartir

Esta idea nace en el momento en que, al ver las hojas escritas en mis cuadernos con historias e ideas ya cerradas (y tantas otras que quedaron a medio pensar); decidí compartirlas. El único propósito en principio es ese.

Comencé primero por imprimir un cuento (Múnguencaiñe), un poema (Fruto de mar), los versos de una canción (Mensaje) y un rejunte de pensamientos somnolientos (Interrupción reversible). Con varias copias de esas cuatro hojas salí por los pasillos del edificio en el que vivo a dejarlas en las puertas de los departamentos (sí, soy un poco cobarde, no me dio el escracho para ofrecerlas en la plaza) y así di el primer paso con la esperanza de que sean leídas, y en el mejor de los casos, guardadas.

Este es el segundo paso, y el que le da la forma deseada a la idea original, ya que en el primero sólo ofrecí dos o tres minutos de lectura (casi obligadamente) pero sin buscar ninguna respuesta.

A continuación dejo el cuento "Múnguencaiñe", (uno de los cuatro textos citados anteriormente) para darle comienzo a esta experiencia.

Múnguencaiñe

Acercándome al lugar de vuelta, me incliné ante el árbol, imaginé que eso era lo que debía hacer. Ella ignoró toda la situación y se bañó en el río, más frío de lo previsto. Oculta entre las hojas, ahí apareció, del agua a la copa del árbol; cómo no lo imaginé. Antes de que lo hiciera ya me arrodillaba ante ella.

Lejos, ya en el medio del puente, dando lo mismo seguir que volver, elijo el camino más corto, quedarme ahí; no me interesa ningún extremo.

Una vez dormido cuento los pájaros que están volando, a los que están en los árboles y a los que en tierra descansan. Pienso sumarme a los que sean impares, por algo se mantienen así. Ninguno de los del grupo del árbol pasa al de la tierra, ninguno de los del grupo de la tierra pasa al del árbol, ninguno de los que están volando baja al árbol ni a la tierra, ninguno de los del árbol ni de los de la tierra vuela; ninguno es un pájaro.

Me despierta cuándo empezaba a entender, cuándo me di cuenta que era un sueño, aunque quizás lo se sólo porque me despertó. La veo tan ajena, pero tan linda cómo siempre, cómo todos la ven. Pero si quería que cruce el puente nada más tenía que pedírmelo, no despertarme y tirarme, yo no tenía idea que no había agua debajo, de haber sabido ni me subía y por ahí cruzaba.

Acercándome al lugar de vuelta, me incliné ante el árbol, imaginé que eso era lo que debía hacer. Ella ignoró toda la situación, me engañó y rió, más fría de lo previsto. Oculta entre las hojas, ahí apareció, del puente a la copa del árbol, cómo no lo imaginé. Antes me arrodillaba ante ella.

Lejos, ya en el medio del río, dando lo mismo una orilla que la otra, elijo el camino más corto, quedarme ahí; no me interesa ningún extremo.

Una vez sumergido cuento a los peces que comen del agua, a los que comen de las piedras y a los que comen del suelo. Pienso sumarme a los que sean impares, por algo se mantienen así. Ninguno de los que come de las piedras come del suelo, ninguno de los que come del suelo come de las piedras, ninguno de los que come del agua come del suelo ni de las piedras, ninguno de los que come de las piedras ni de los que come del suelo come del agua; ninguno es un pez.

Me despierta cuando empezaba a entender, cuando me di cuenta que estaba ahogado, quizás lo supe en el momento que me reanimó. La veo tan ajena, pero tan linda cómo siempre, como todos la ven. Pero si quería que cruce el río nada más tenia que pedírmelo, no esperar que me quede en el medio y me sumerja desconociendo la profundidad para después salvarme y ponerme en un bote, yo no tenía idea que existían botes, de haber sabido no nadaba y cruzaba en uno.

Acercándome al lugar de vuelta, me incliné ante el sol, sé lo que estoy haciendo. Ella ignorante como siempre no miró ni rió, más fría que de costumbre. Oculta entre las hojas, ahí apareció, del agua a la copa del árbol, como lo imaginé. Nunca sabrá explicarme qué pasa entre el agua, el puente y la copa del árbol.

- Múnguencaiñe (en dialecto mapuche su significado es "el eterno enemigo"). En el título de este texto sólo se toma este término de manera literal, ya que no tengo la certeza de quién era para ellos el eterno enemigo.